Упокоенный под клёном литератор Семён К

            


        Упокоенный  под   клёном    на  Введенском  кладбище   литератор  Семён  К.   на  карачках  вылез  их  кучи  опадающей  на  его  могилу    листвы.      

        —   И  чё?  И  какова  она  эта  реальность  на  самом  деле?  Вопрос  остаётся  открытым,  —  прохрипел   упокоенный  литератор,   стряхнув  с  себя  комья  рыхлой  земли  и  белые  комочки   могильных  червей,  изрядно  обглодавших  голень  и  другие  мягкие  части  его  бренного  тела.

        —  Стоило  сдыхать,  чтоб  так  ничего  и  не  понять.  Корпускулярная  она?  Или  она  волновая?  Или  она  струнно-червячная?  —   Покойник   выковырнул  из  носа  пальцем  с  длинным  почерневшим  ногтем    особенно  проворного  и  прожорливого  червя,  нацеленного  на  мозг.

        —    Тварь!  Мерзлотный   Оуробор….    Смердящий  пространственно-временной  континуум….,  —    покойник,  приблизив   к  глазам  могильного  червя,  с  прищуром   всматривался  в  его  чёрную  мордочку,   резко   отбросил  его  в  сторону    и,  выдохнув   «Сюзи…»,   волоча   ногу,  повлёкся  к  серебристому  просвету  кладбищенских  ворот.


        Свернувшись  уютным  пуховым  клубком,  луна  мерцала,    рассеивая  серебристый  свет.      
Сумрачные  тени  от  деревьев  ложились    на  скульптурные  фигуры  памятников.


        Под  оголтелый   лай  бездомных  собак,  обитающих  стаями  вблизи  кладбища,  покойник  пересёк  по  мосту  реку  Яузу  и  вскоре  оказался  перед  дверью  своей  собственной  однокомнатной  квартиры,  унаследованной,  но  ещё  не  проданной  родственниками,  мучительно  пытаясь  вспомнить  код. 


        Память  не  подвела,  несмотря  на  злокозненную  деятельность  могильных  червей,   и  покойный  литератор,  волнуясь,   вошёл  в  квартиру.


        Ничего  не  изменилось…. 

        Все  вещи  лежали  на  прежних  местах. 
        В  холодильнике  обнаружилась  бутылка  подсолнечного  масла….   
       
        В  углу  комнаты,  как  и  прежде,  стояла  пирамида,  сложенная  из  книг  —    в  разное  время  изданных,   но  так  и  никем  не  купленных,  его  собственных  сочинений,  которые  ещё  при  его  жизни   удачно  нашли   упокоение  в  Интернете   на  сайте   Проза.ру.  и  ещё  и  на  сайте  Стихи.ру.


        Включив  компьютер,  покойный  литератор  прежде  всего    вышел  на   сайт  Проза.ру.,    с  восхищением  обнаружил  своё  имя,  начертанное  на  интернетовских  скрижалях,  проверил  количество  читателей  на  своей  странице.

        —    Душа  в  заветной  лире  мой  прах  переживёт  и  тленья  убежит,  —   произнёс  литератор   хрипловатым  голосом,  с  удовлетворением     прочитал  свежие  рецензии    и  принялся  печатать  одним  пальцем  с  длинным  почерневшим  ногтем    ответ   прозовцу    под  именем  Сюзанна  Шоколадка.
 


        Сюзи…   Спасибо  за  рецку….   
Обстоятельства  вынудили  меня  переместиться  в  иные  измерения…
Но  дело  в  том,  что  я  только  о  тебе  и  думаю….
        Семён  К.     13.10.2016.  23:30



        Наконец-  то  ты  посетил  нас...
Человек  человеку   —   текст…
Я  скучала….   
        Сюзанна  Шоколадка.  13.10.2016.   23:45



        Сюзи…  Я   нахожусь  в  иных  измерениях….
Но  все  мои  помыслы  о  тебе….
Ты  не  отпускаешь  меня….
        Семён  К.  13.10.2016.  24:00



        Да  вы,  Семён,  псих…. 
Какие  измерения?   Ха,ха…      
       Сюзанна  Шоколадка.     14.10.2016.  00:15



        Сюзи…   
 Сделай  что-нибудь…. 
Убей  мою  любовь  к  тебе…
        Семён  К.     14.10.2016.  00:30



        Вот  ты  козёл….   
Мы  на  литературном  сайте,  а  не  на  сайте  знакомств…. 
Пиши  что-нибудь  про  литературу… 
Напиши  лучше  рецку….
        Сюзанна  Шоколадка.  14.10.2016.  00:45



        Сюзи…  Дорогая…
Мне  несказанно  повезло,  что  я  с  тобой  познакомился….
И  тебя  полюбил… 
Я  тебя  люблю…
Спокойной  ночи,  любимая…
Я  тебя  люблю….
Я  ухожу….
        Семён  К.   14.10.2016.  01:00



        Я  тоже  спать…
Сюзанна  Шоколадка.  14.10.2016.  01:15



        Литератор  выключил  компьютер….

        —  Она  меня  ещё  любит, —  произнёс  он  и  подошёл  к  окну….


        Перед  окном   в  золотистом  сиянии  от  фонаря  стояли  деревья   восхитительным   багряно-жёлтым  осенним  фейерверком. 

         —  О,  Боже….   Как  красиво,  —   прошептал  литератор  посиневшими  губами.


        Перед  выходом  он  полил  цветы,   сунул  клиновый  лист,  неожиданно   залетевший  из  распахнутого  окна,  за  пазуху   и,  никем  не  замеченный,    вышел  из  подъезда  и  вскоре  исчез,  закопавшись  в  куче  листвы,   опадающей   на  его  могилу….