Взгрустнулось что-то мне опять.
Опять щемит за клеткой рёбер.
Опять не сплю и память вспять
Ведёт, как будто я уж помер.
Лишь тишина. Молчит в углу
Мой телевизор - вечный сплетник.
И за окно в ночную тьму
Несёт свободу мыслей пленник.
Невидим образ. Мгла плетёт
Его обличье: чёрный в чёрном.
Неразличим его полёт.
Он властелин в безволье вольном.
Матёр в тоске и скуп на крик.
Вселяет только сны и старость.
Он в погребении Велик.
А жизнь - его величья малость.
И я один в один, как он.
Не видим всем, хоть есть на ощупь.
И хоть кричу, но что о том...
Не слышат, и на Бога ропщут.
Мол, не сберёг, не обогрел.
И средствами не обогатил.
А у самих и пол просел,
И лоб мозолью запоганил.
Но не о том я... Все, молчу...
Я не виню, не воспеваю,
Хоть смертью я за жизнь плачу,
А жизнью смерть лишь приближаю.
Опять не то... Тоска в груди.
Опять капаюсь в душе грустью.
А впереди, на пол пути,
Дорожный знак: Тоска над Русью.
Тоска Великих и Простых.
Тоска о памяти грядущих.
Тоска уставших и пустых.
Тоска в застое дней насущных.
Пускай я молод. Может глуп.
Пускай мне не дано стать лучше.
Пусть мысли не туда ведут,
Где все спокойнее и глуше.
Пусть я тоскую о пустом.
И весь мой стих - лишь бред больного.
Но смысл может будет в том,
Коль не пущу в тоску другого.
Рассмейтесь, улыбнитесь мне,
Моей тоске, что вам тумана.
И дай Вам Бог, жить в той Стране,
Где нет тоски и нет обмана.