"В моих венах бродит кошмар ушедших дней,
спотыкаясь об нло будущих затей," -
так начинался сценарий зимы. Но тут под руку попалась лупа,
и я разглядела между строк алые кляксы бредущей к закату осени. Хотелось плакать... Мы всегда так нелепо прощаемся с невызревшими мечтами.