Я разворачивала старый листок, принадлежавший когда-то моей школьной тетрадке, без особого интереса. Пожалуй, даже с некоторым скепсисом. Действительно, что важного там можно было прочесть? Какое откровение? О том, как поссорилась с подружкой? Или приглянулся новый одноклассник? Помню, часто записывала в детстве подобные жизненные описания.
В этот раз я нашла нечто совсем неожиданное. Поперек смятого, порванного в нескольких листа было написано размашистым почерком: ты умираешь, когда останешься один.
Издав нечто, напоминавшее звериное рычание, я со злостью скомкала листок. Кинула его в уже почти переполненный, стоявший здесь же, мусорный мешок.
Почему так случилось? Этот вопрос имел слишком много ответов. Тот, что нужен, подсказывало сердце. Однако будет ли продолжение? Каким оно будет? Поэтому... сказать гораздо сложнее, чем вынести мусор, вытащить из него некую вещь, бывшую когда-то ценной, положить ее обратно. И не пожелать обратить время вспять, чтобы помешать себе заглянуть в тот самый нижний ящик старого комода.