Я с детства хотел написать какой-то рассказ или даже роман,
но когда начинал писать всё заканчивалось буквально на первой
строчке.
Темы путались в голове, как рой пчёл, но почему-то ни одна конкретная тема не развивалась.
Да и темы в то время были все про войну, видно, кино насмотрелись.
Помню первую строчку из одного незаконченного романа:
«Трое партизан вышли из леса».
И всё.
Куда им идти дальше и зачем, я так и не придумал, видно, до сих пор так и стоят на опушке леса, чешут затылки и думают: куда им идти дальше.
Видно, не всем дано писать романы про партизан, а жаль, сейчас бы было много романов, вот только кто бы их ещё читал?
Время быстро прошло, сейчас хоть про партизан. Хоть про коммунистов пиши, все равно читать не будут, да и зачем, а ведь хотел, как хотел…
Просто я вырос, всё в мире сто раз перевернулось, но внутри меня сидит всё тот же пацан, который так хотел и до сих пор хочет, что бы те партизаны пошли с этой опушки и что-то совершили героическое.
Наверно, это здорово, что я ещё что-то хочу.
06.19.17.