С крутой горы я выпью окоём,
Как молодое, терпкое вино.
Я – не один, мы выпьем и нальём,
Пускай в стакане плещется оно.
Давно сошел на землю робкий снег,
И я к саням приладил полозки,
Шепча: «Зима, зима идёт в набег,
Кладя белил широкие мазки!»
Ведь – шестикрыл, как ангел – серафим,
Пришёл Борей от кромок бытия,
Не для того ль, чтоб выхватить графин,
И наплескать в стакан через края?
И размести метлою тонкий пух,
Ему…ах да! Конечно, всё равно,
Что обживает тетерев – петух
Изгиб горы, где нет меня давно.