Не верится. Еще два дня назад качалась на послештормовой зыби в лазурных водах Средиземного моря. Захожу в воду, задумчиво давая вслух ориентировку (мало ли, заплыву не туда): так, солнце слева, значит... Слышу справа: Ашхабад - там! Два хохла сбоку заходят. Приятно, когда тебя понимают. Чертовски приятно! Знаю: если что - спасут.
А как нас, неумытых, диких калмыков, привезли в самый крутой хамам - баня, по-ихнему. Меня, старую тетку, против ленинградского сопротивления, раздели - сначала сауна жаркая - потом шайка ледяная на голову (душ такой крутой) - потом арома-парилка - потом ледяная пещера, вся в сосульках с потолка и инеем по стенам (натирают льдом) - потом соляная пещера (натирают солью) - потом дождь (с потолка льет дождь) - потом джакузи - потом аквапарк, всякие трубы, водопады, бассейны разнотемпературные и с волной - потом грязь (лежишь и квакаешь от удовольствия в жидкой грязи (хрюкать нельзя - не поймут), потом, наконец, сам хамам, турецкая баня. Это отдельно.
Заводят тебя в круглый мраморный зал с колоннами, весь в изразцах, кладут лицом вниз на разогретый мраморный огромный круглый стол, и выходит шикарный молодец в накидке на стройных бедрах, ласково расстегивает твой бюстгальтер и начинает тебя мыть. Нежно, ласково, с любовью. Каждую трепещущую от восторга и удовольствия клеточку.
Сначала он тебя натирает мочалкой со всех сторон - это пилинг, потом загоняет тебя с головой в сугроб из мыльной пены, потом поливает из латунного ковшика попеременно горячей и холодной водой. Потом тебя, ошалевшего, закутывают в свежую простыню и отправляют к массажисту. А там... Запахи... Музыка...
Восточный мужчина в кимоно укладывает тебя на роскошную кушетку, обмазывает маслами, которыми ты потом пахнешь еще уже и дома, и минут 45 массирует твою хрустящую от невиданной чистоты тушку, переворачивает, разминает каждый пальчик, каждый забытый тобою суставчик. Когда тебя полусонного, пьяного от счастья, в шикарном бордовом халате, выводят в роскошный холл-сад и поят цветочным чаем.
Ты понимаешь, что жизнь прожил не зря. А если бы не сходил в эту сказку - хамам - пожадничал денег, к примеру, было бы зря.
Долго я еще пахла этими маслами, даже после моря. Турция - сказочная страна. Мы с Михалычем притащили домой пол-чемодана лимонов и лаймов, просто нарвали с деревьев. А финики сами на голову сыплются. Сказка. А водка у них, пол-литра, на наши деньги стоит, самая дешевая, 37,5 град., тыщу рублей. Наши бегали, выпучив глаза. Не сухое же вино пить неизвестно из чего в отеле "всё включено". Свой-то запас обычно выпивается в первый же вечер. Знаем, наблюдали.
Мы вернулись с Михалычем их туретчины через Украину - проехали её с юга на север на машине какого-то черта и Беларусь ещё всю вдобавок. 2,5 суток в дороге без сна и отдыха! Чего сказать про наши поверхностные впечатления о Незалежной?
Никто там младенцев не ест. Никто от русского языка не шарахается - все не нём говорят, отношение нормальное, человеческое - нам сто раз помогли! Мужик один, видя нашу растерянность - нас забыли операторы на чужбине - позвонил через две страны, ночью глубокой, наплевав на омерзительное изобретение - роуминг!
Нас нашли. Пришлось еще полсуток ждать в аэропорту. Девочка-хохлушка, Олеся, как полагается, в кафе, моментально перейдя на русский, наплевав на замечания хозяина, разрешила есть "своё" - у нас ни гривен, ни долларов - ничего, кроме пайка из отеля и карточки российского пенсионера. Ни совести, ни денег.
Народ не самый плохой! И не весь. Зачем нас эти сссссуки ссссорят? С экрана. Ни они, ни мы не понимаем. Разговаривали. На одном языке. И это хохлы? Урррроды? Да это по ТВ все уроды. А на самом деле - нормальные. Или большинство.
Я у двух МАААХРОВЕЙШИХ ХОХЛОВ - сектор какой-то татуированный - попросила дорогу: "Лыжню, товарищи!" следя за реакцией, рискуя нарваться.
Они чуть не расплакались от слова "товарищ". Они, хохлы махровые, и я, питерская девчонка, москалька по-ихнему,.
- Москалька - спрашиваю их? - Хто не скаче?...
- Та не-ее-ее.. То уроды... Не думай.
Мы стояли обнявшись, чужие. И не чужие. Бывшие советские. Отцы, деды вместе воевали.
Мы сели все вместе за стол: мы с Сережей и украинские байкеры в косухах и банданах, они нас пригласили , они и угощали. Старались не говорить о политике, но всё равно терзались вопросами: ЧТО ПРОИСХОДИТ? ЗАЧЕМ? ПОЧЕМУ?
Потом стали петь, спиватi и по-русски, и по-украински, благо мы оба песен знаем тьму и петь умеем. И там народ подобрался песенный. Так красиво пели, люди стали собираться вокруг, слушать. Оксанка столы освобождает, закуски несет. Не выгнали нас из аэропорта, не решились. Уж больно было хорошо. Наплакались...
И вот что это было?
Сижу ночью, пью белорусскую водку, закусываю украинским салом, лью российские слезы. Советские. Что сделали? Кому лучше?