Постулат
Трепетная тема, вдохновение. Возникает ниоткуда, исчезает в никуда. Невольно бросишь взгляд в сторону. Там уже развивается линия сюжета. Вроде, поймал. Садишься за клавиатуру, вылетело из головы.
Сигаретный дым затуманил стену, где когда-то висела картина неизвестного художника. Обои сохранили отпечаток, как напоминание далеких образов старины. В рамке неприличия обнажённая девушка в развратной позе.
В юности я подолгу стоял напротив. Воображал соитие. Это сейчас стыдно, хотя и понимаю: гормоны молодости вполне естественно рвались наружу. А тогда витал в облаках. Извергался вулканом страсти. Грезил иметь подобную жену...
Вся проза жизни заклубилась в других объятиях. Весьма противоположных от мечты. Регулярный секс — приевшийся коктейль. Следовало бы остановиться. Одуматься. Ээээ, нет. Ещё не все позы отредактировали. Не на тех вершинах побывали. Надо чуть-чуть разврата. Кружевное бельё. Игра в маленькую девочку, которую соблазнил и научил...
То была проза. В реальности бытовые проблемы напрочь излечили романтику. Мы превратились в желчных людей с отпечатком прошлых обещаний. Забытой, милой улыбки согласия. Трепетного вздрагивания пульсирующего тела. Тонкой, бархатной кожи. Нежных неумелых рук, опускающихся всё ниже, куда и падала на колени, лихорадочно расстегивая брюки и овладевая горячей плотью...
Тот самый отпечаток прошлых обещаний, клятвы любви и верности. Трогательной временной разлуки и пылкой встречи. Рождение детей. Обрыдлый быт. Отсутствие денег. Упрёки. Упрёки. Упрёки. Смотришь в окно, где эффектная незнакомка с длинными ногами уверено рассекает пространство. Короткая юбка. Тонкий край трусиков. Топик. Манящий аккуратный пупок. Пышные золотистые волосы. И, взор. Полу-блудливый. На всё согласный лишь бы были «бабосы». Стабильный опыт....
Тяжело выдыхаешь. Оборачиваешься. Она уже не та. Морщины. Отвислые груди. Живот. Целлюлит на ляжках. Дряблая попа. Старый халат. Не ухоженность. Полная мойка грязной посуды. По углам пушистая пыль.
Уйдешь за пивом или коньяком, смотря Что сегодня на кармане. Купишь. Вернёшься. Молча пройдешь мимо неё к столу. Сядешь за клавиатуру. Примешь на грудь. Бросишь короткий взгляд на стену, где когда-то висела картина неизвестного художника. Внезапная тоска.
И только тогда, приходит вдохновение!
Из откровений моего пожилого друга...