Я рисую на белой рубашке кровью из носа и окурком ещё не сдохшей сигареты. Словно червь она выжигает дыру-червоточину под ребрами слева и продолжает размножать чернильные пятна с крапинками пепла по всей рубашке. Она так легко проходит сквозь чистую, словно первый снег, хлопковую ткань. Вот бы она прошла так через меня. Я прикладываю бессмертную сигарету к плечу и чувствую как она тает во мне. И так отмечается во мне каждый день.
Я не снимаю рубашку. Она таки слилась со мной. Если её попробовать отодрать, знаете, что вы увидите? Кровоточащие чернью кости. Так что, пожалуйста, не пытайтесь меня раздеть. Пожалуйста, не пытайтесь...