Что можно сделать слабыми руками,
Что созданы для ласки и стихов?
Такие руки не поднимут камень,
И не швырнут, пусть даже во врагов.
Мне сам Господь велел родиться слабой,
Дав мозг философа и сердце бунтаря,
Язык поэта и ни капли славы...
Такая смесь составила меня.
Блуждать по жизни Бог велел мне одиноко,
Быть непонятной и непонятой во всём,
И презирать косые взгляды и намёки,
Идти - и спрашивать, куда же мы идём.
Мне нету места в этой жизни шумной,
Где нету моря, неба, облаков,
Где все глаза - суетны и бездумны,
Где в грязь затаптывают собственных богов.
Здесь серый цвет - владыка над умами,
Здесь серый цвет - и право, и закон,
Здесь серый цвет убого правит нами...
Какая дисгармония с мечтами,
Где каждый на вершину вознесён!
Здесь поколения на страхе воспитали
Перед железным грозным кулаком,
Здесь реки слёз и крови проливали,
Здесь Бога сделали не Богом, а божком.
Здесь нет решёток, ибо не на что их ставить,
Нет солнца, ибо некому светить,
Здесь нету славы, ибо нечего здесь славить,
Здесь нет дорог, да и кому по ним ходить?
Но что же сделаю я слабыми руками,
Что созданы для ласки и стихов?
Кому скажу я теми же стихами
Про Бога, Небо, Солнце и Любовь?