Я искал любовь на страницах книг. Вчитываясь в каждое слово, вникая в смысл и пытаясь получить ответы на мучавшие меня вопросы. Стихи, романы, рассказы, пьесы. Старые и новые, захватывающие и скучные, гениальные и самые обыкновенные. Аккуратные печатные буквы клеймом выжигали в моём сознании чьи-то мысли. Мысли никогда не кончались, а я продолжал искать любовь на страницах книг. Но я всё ещё не нашёл.
Я искал любовь в картинах. Я посетил сотни галерей, вглядываясь в каждый мазок завораживающих произведений. У меня нет любимых картин, есть лишь те, которые заставляли меня смотреть на них часами. Они будоражили моё воображение, навсегда оставаясь в моем личном музее, который я создал где-то в глубинах своего разума. Музей всегда работал, а я продолжал искать любовь в картинах. Но я всё ещё не нашёл.
Я искал любовь в звуках музыки. Что я только не слушал! Думаю, если бы у меломанов был бы какой-то идеальный образ, то я бы определённо стал его воплощением. Я вслушивался в каждую песню, пытаясь не пропустить ни одной ноты. Мелодии гипнотизировали, пока слова острым лезвием проходились вдоль моих нервных окончаний. Они, кажется, с каждым разом становились всё острее, а я продолжал искать любовь в звуках музыки. Но я всё ещё…не нашёл.
Я искал любовь повсюду, но не мог найти. Всё вечно искажается, покрывается слоем пошлости и общественных мнений. Любовь. Где же она, Господи?
Я искал любовь в книгах, я искал любовь в картинах, я искал любовь в музыке.
А нашёл в себе.