Ты всегда точно уверена, что ты не дашь этому случиться. Что уж точно не вашу посетит она квартиру, обставленную в духе минимализма. Совершенного минимализма. Ты думаешь, что ты полностью контролируешь все, внимательно следишь за каждыми неверными движения, выброшенными из твоих губ горящими словами, которые могут позднее превратиться в пепел и осесть надолго у него в душе.
Ты не умеешь держать себя в руках, но это он и сам прекрасно знает. За это, а может и не за это, но любит тебя так, как тебе этого и хотелось. Так как представлялось, вырисовывалось, хотелось. Как всегда мечталось.
И кажется больше ничего не надо, пока вдруг ты не почувствуешь в своем поцелуе привкус привычности. Пока он ты не увидишь как он, такой же самый дорогой и любимый, мило сопит рядом, а воздух вокруг него пропитан дерзким ароматом повседневности. Пока его взгляд, такой нежный заботливый, переворачивает не только все в тебе и выворачивает наружу все самое лучшее, что есть в тебе. Чтобы отдать ему, чтобы подарить ему, чтобы насытить его, чтобы посвятить ему, чтобы проникнуться им…..
Пока между вами еще борется любовь, эти привкусы вырываются наружу. Откуда? Как не закрывай окна, не вешай замки на двери, старательно не стирай из своих записей лишнее, не удаляй из компьютера, заводи кошку, собаку, ребенка(?), но это прорывается к вам. Нет, не вихрем, не бурей. Ей не нужно быть замеченной, узнанной, разгаданной…. разоблаченной. Эта шарлатанка входит, как вор: не издавая ни звука.
Ты не можешь выследить ее, не можешь поймать и понять, когда она пришла. Ты лишь слышишь ее в его, таком родном, голосе, ты чувствуешь ее привкус в ваших словах, поцелуях. Ты вдыхаешь ее вместе с воздухом. И ощущаешь ее присутствие, грозящее все разрушить. И тут начинается битва…
Которую, ты знаешь, уже заранее проиграла. Но все равно начинаешь готовить тяжелую артиллерию: походы в кино, в парк на выходных, семейные обеды, за которыми вы чаще всего молчите. И слова, произносимые теперь с толикой отчаяния, громко, обрывисто, почти истерично. Те самые слова, которыми вы пропитали друг друга. В которых вы уверены. Которые, как вы думаете, могут спасти….Но не спасают.
И ты снова готовишь ему обед, провожаешь его утром на работу, ждешь преданно вечером. Любишь его, лелеешь, дорожишь им. И борьшься с ней за него.
Она издевается над тобой, ведет громкие монологи, чтобы ты услышала…Чтобы квартира пропиталась ими. Чтобы ты поверила.
«Не зря он стал задерживаться так часто! Не зря он сегодня надел эту рубашку! Как давно он говорил тебе, как ты красива?» И дальше. По кругу.
Пытаешь не слушать. Не выходит. Бросаешь в нее подушку. Ревешь в ванной. Драишь до блеска полы….. Будто это поможет… Будто все это спасет…. Будто ты ее выгонишь.
Но ты любишь его. Вот он, самый дорогой, самый близкий тебе человек, который стал и будет для тебя всем. Вот он, тот самый. И ты это знаешь. И он это знает. И она это знает….Но?
Но ничего не происходит…И она остается. Вживается в вас. В вашу квартиру. В ваши мечты. В ваши жизни. Обыденность становится третьей, но уже совсем не лишней. И на секунду задумываешься: А Маяковский то прав, был прав!
«…Как говорят инцидент исперчен
любовная лодка разбилась о быт…» (с) Маяковский.