Вид с родного холма умещаю в ладони:
Луг, поля, тополя и дороги волна.
Я - не враг, не варяг, не турист посторонний.
Мне мелодия тихая с детства слышна.
Может, шумом машин, электрическим битом
Заглушается в буднях мотив из глубин.
Но стремишься сюда, в этот всеми забытый
Уголок, чтоб услышать, что ты не один.
Здесь листва гомонит, как ватага мальчишек,
А прогалина в тучах - письмо о любви.
Здесь корова, как печка, надеждою дышит,
И земля напевает тихонько: "Живи!"