Черно-белый весь: с головы до ног,
Словно в старом немом кино,
Где живут не словами пустыми,
А эскизами простыми.
Тонкие пальцы летят, чуть дыша,
Над волною клавиш спеша.
Оживают Бетховен и Бах
От улыбки твоей на губах.
Черно- белый поэт осенних улиц
Пой.
Вслед пошли весне-дуре
Покой.
И играй, чуть касаясь клавиш
Душой.
Не гляди в его омуты глаз,
И не вписывай в рамку анфас.
В полосатый затянут сюртук,
Тонкий профиль талантливых рук
Обнимает пропорции клавиш:
Для него такой ты не станешь.
Черно- белый поэт осенних улиц
Пой.
Вслед пошли весне-дуре
Покой.
И играй, чуть касаясь клавиш
Душой.
Он играет, играет, играет!
И жизни другой будто не знает.
И не знает в зале никто,
Что за маской скрывает лицо.
Что в жизни он делит все на после и до:
Всё, что черно, и всё, что бело.
И чернее сумрака зал
Самое светлое, что он видал…
Черно- белый поэт осенних улиц
Пой.
Вслед пошли весне-дуре
Покой.
И играй, чуть касаясь клавиш
Душой.