Это правда, что мы все состоим из воды.
Грустно, конечно, и как-то унизительно.
Так и хочется чего-нибудь твёрденького, вокруг чего
пусть она себе течёт.
Но она обязана намыть нечто, что придаст смысл её бесконечной
текучести в лени и неге.
И этим твёрдым, бесценным, пусть и не таким блестящим,
как золото-- должно быть СЛОВО!..
Но отнюдь не водянистым, а прозрачным, чистым, утоляющим
жажду в жару и волнующим воображение смыслом и глубиной—
в девять футов под килём…