Что ты, осень, в мокрых ветках стонешь
И зовёшь куда-то вставших рано,
В предрассветном поле бродят кони,
Но сентябрь их выткал из тумана.
Дождь стучится в окна захолустья,
Об ушедшем тихо шепчет сад,
Я в плену твоей сусальной грусти,
Что у дома кружит листопад.
Только удаль скакунов игривых
Я вернуть тебя уговорю,
Тех, что к небу, подымая гривы,
Мой расцвет умчали на зарю.
Бубенцы там весело плескались,
Видно чёрт залётных тройку нёс,
Те мои под смех судьбу искали,
А твои среди печальных грёз.
Что ты, осень, в мокрых ветках стонешь
И зовёшь куда-то вставших рано,
В предрассветном поле бродят кони,
Но сентябрь их выткал из тумана.