***
Он писал и читал, где не попадя, и не знал что такое стихи.
Его строки рождались из облака, из глубин пострадавшей души.
Не следил за точёными рифмами, не считал запятые, тире"
Он считал - говорят пережившие не единожды смерть на заре.
Те, которые глаз не смыкали и боялись намедни уснуть.
В переделках таких побывали, что заснув сразу видели жуть.
И которые страстно любили у которых под кожею боль.
Кто прошёл и зелёною милей над собой не теряя контроль.
Он не верил бумагомаракам, для которых - ну всё хорошо!
Переживший, пропитанный мраком, он спасался читая Ошо.
У него не всегда получалось. Не желал он застенчиво врать,
А когда раскрывал покрывало, обнажалась господня печать.
Он не знал для чего появился, почему он всё время страдал.
Изнутри весь как-будто светился, в нём огонь постоянно пылал
Саксаулом засохшим носило по пустыням больших городов
Говорил, что дарована милость, он идёт до Страны Дураков
Там - своим, он стихи почитает, там его обязательно ждут.
Атмосфера в стране ведь другая и свободны все люди от пут
Солнце светит от края до края и цветы бесконечно цветут
Он мечтал об естественном рае, где "Иные" счастливо живут!
Он катился туда...
...саксаулом.