- Буря мглою небо кроет…
Предо мною нос в веснушках.
Нас, вообще-то, в классе трое:
Я, мой двоечник и Пушкин.
Стих не выучил. Науки
Вновь остались без вниманья.
Где уж там, когда «фэйсбуки»
И «контакты» ждут и манят!
И накрыл беднягу грозно
Приговор мой невесёлый:
«Что ж… Диктует жизни проза
Нам трудиться после школы».
- Буря мглою кроет небо…
Час уже пошёл насмарку.
- Буря кроет…
Эх, а мне бы
Побродить сейчас по парку,
Пошуршать по листьям палым,
Подышать сырой прохладой…
- Буря мглою…
Как устала
Я менять «хочу» на «надо»!
- Буря мглоит небо крою… -
Слышу новую потугу.
- Мглоит?.. - вскидываю брови.
Бедный двоечник испуган
И глядит оторопело,
А в глазах застыли слёзы.
«Нет, - вздыхаю я, - Не дело.
Так нам в век не сдвинуть воза».
- Хватит, - заявляю, - Точка.
Шесть часов, скажи на милость!
Всё. Ступай домой, дружочек.
Как бы мама не хватилась.
И поддразниваю тут же:
- Вон погода что-то мглоит.
Улыбнулся. Хоть сконфужен
И не выглядит героем.
Хватит. Точка. Хоть и жалко
Час пропавший неурочный,
Но не вбить кнутом и палкой
Красоту бессмертных строчек.
Красота… Что делать с нею?
Как явить её? – не знаю.
Может ждать, пока дозреют,
Дорастут, допонимают?
Настроенье – не особо.
Класс закрыт, и свет потушен.
Мы не справились. Мы оба.
Да простит нам это Пушкин!