Клиника зла
На этот раз врачи собрались ближе к вечеру. Оба психиатра устало приземлились в кресла. Опустошенно уставились в одну точку.
- Чтобы не говорили, Баттон Карлович, - неожиданно сказал один, - а мы, делаем полезное дело.
- И охота вам, Юрий Павлович, языком ворочать?! Сходили бы лучше за коньяком...
- Нет, ну правда! Что бы общество делало бы без нас? Установить правильный диагноз, назначить грамотное лечение — не каждому дано...
- Мммм...Вы так полагаете? Любопытно-с...Позвольте с вами не согласиться. От чего отталкиваются ваши убеждения? От этических норм, вставленных в развитие цивилизации. С чего вы взяли, что они верны?
- Ну, хотя бы потому, что ими все пользуются.
- Н-да-с...Пользуются...Шизофрения не имеет устойчивых определений. Просто, человек отошел в сторону от наших представлений нормальности. А что если, он по-своему нормален? Что если, это мы, в своем заезженном, привычном нами мировоззрение, где уже не надо думать, поскольку всё разложено по полкам — закостеневшие психопаты? Когда мы двигаемся, мы не думаем что идем, или - как правильно ставить шаг, или - какие одеты на нас ботинки. Мы думаем о конечной цели движения. Вот, потому то часто подворачиваем ногу. Диагнозы, дорогой мой друг, всего лишь — прикрытие некомпетентности. Наша, собственная патология...
Юрий Павлович внимательно посмотрел на Баттона Карловича:
- Лучше я схожу за коньяком...