Про что еще.
Козлова...
Гена с Сашей напомнили мне про.
Когда было туго, я залезал на старый раздолбанный трамплин. И - читал в покое. Внизу по земле ползали букашки. Вечером я тоже превращался в букашку.
Трамплин над дорогой жизни, над горой без храма...
Под горой больница: участковый - Козлова. Крест на ней. Не улыбаясь: к психиатру!..
А так: бросай пить-курить и женись.
Понял: все сделал - стало хорошо. Потом хуже. И хуже. И - еще хуже.
Теперь - хорошо. Очень хорошо: нынче - прекрасно!
Есть - у меня.
Про что все? Да про одно все...
Ночевал сегодня на седьмом этаже, проснулся - светает: и такая жуть...
Но - у меня есть ты.