Унижают меня. За возраст - только лишь. Мне семьдесят. Шустрым, которые считают себя лучше меня, где-то пятьдесят плюс. Глумятся над физической слабостью, одышкой, когда надо бегать на корте, над потерей привлекательности. Комфортно им: на фоне старой тётки они себе видятся, вполне справедливо, крутыми, ловкими и... достойными?
Не верят, что скоро сами такими же будут. Если смогут. Это приходит так быстро. Время карает всех неравномерно. Может сходу скосить. Может просто жизнь испоганить, неожиданно: сломает ногу, руку, бедро, - такой богатый выбор гадостей.
Вот я в семьдесят пашу с утра до ночи, - на пенсию ведь можно только умирать, но не жить. К врачам, тьфу-тьфу, не хожу. Сломала руку на теннисном корте - выходила. Сломала ногу на гололеде - выходила. На корт вернулась, играю и пашу, чтобы играть.
Так всегда была устроена моя жизнь: заработать, чтобы играть в теннис. В застойные годы халтурила, чтобы заплатить пять рублей тренеру. Вставала рано, чтобы попасть на первое метро. Ехать через весь город, до конечной, там ещё бежать с тяжёлой сумкой. Часто прибегала, а тренер проспал. Мне ведь нужно было отыграть и успеть к девяти ноль-ноль на работу. На минуту опоздаю - премии лишат. Было мне тридцать плюс.
Скажете, это - снобизм? Любила я теннис и люблю.
Мечтой, картинкой перед отходом ко сну всегда был только что политый красный корт: лето, солнечные блики, шоколадная бабочка, садится на влажный песок.
Нет мне там больше места.
Так устроено общество. Торопится заменить поколение.
И ещё: http://www.proza.ru/2018/01/05/2021