Я вырос в убогой стране –
Травой золотой у забора,
Я помню: шагали по мне
Пропойцы, убийцы и воры…
Шли годы, и я уже был
И серой землёй, и забором,
И домом, где люд гомонил,
И ветром, крадущимся к шторам.
И те, что топтали меня,
Бросали окурки, плевали,
Ожили во мне, как родня,
Как горы, как солнце, как дали…
И каждый – во мху – муравей,
Улитка в листве винограда,
И юркий, как ртуть воробей,
Рябины с рубиновым взглядом –
Всё стало так важно… И вдруг
Я понял, что нет осужденья…
Есть только – утраты – испуг…
Есть только любовь – и – прозренье…
2 октября 2017 года; 1:10