Да чтоб тебя, думаю, телефон завис и не снимается с блокировки, мелодия сообщения орёт всем и каждому: "Trust me, I'm the Doctor". Выдох. Вдох. Выдох. Сработал. Всё ок, Грошева, чего раздражаться-то по пустякам.
Номер 900 - самый лучший и самый коварный, с которого могут поступать сообщения. Тут уже как сработает - на плюс или на минус. В минусе пока что почти всё - финансовое положение, физическое состояние, душевное равновесие. В плюсе - люди. Люди, которые помогают в положении, жалеют в состоянии, пытаются поддержать равновесие. Что я даю взамен этим людям? Совесть недовольно просыпается, выгибается разомлевшей кошкой.
Я звоню Л., с меня снимают 55 рублей за минуту разговора. Разговор очень короткий и максимально простой: "Извини меня". Просить прощение легко, если честен с самим собой. Мне до сих пор интересно, извинятся ли передо мной, есть кому, ей-Богу. Но это не более, чем интерес. На нет и суда нет.
Я ношу три кольца. Два - ещё со школьной скамьи. У основания безымянного пальца стёрлись линии. Когда я заболеваю, кольца темнеют. Серебро чувствует, что со мной что-то не так. В последнее время оно перестало светлеть, даже когда я выздоравливаю.
17ый год катастрофически бессмысленно проходит. Уже июль. Когда успело наступить лето? Да и разве это лето?.. Предлагали выступить в Москве. В мёртвый сезон - почему нет. Успех. Даже ответить не успела - перевели разговор в другую тему. Сообщение, отвлеклась. Потом звонки.
Л. перезванивает. Долго говорим. У него другие тарифы, и ему на них плевать. Я тоже хочу, чтобы мне было плевать на тарифы. Понимаю, что это могло бы быть. Но тут уже - выгни-ка руку так, чтобы укусить себя за локоть. Смотри, даже это не получается. Лучше отпишись одному музыканту, покидай ему смешных картинок в интернете. Или маме позвони, перенеси встречу, а потом кори себя за это. Просить прощение легко, если честен с самим собой. А если нет? Рыба гниёт с головы. Кольца темнеют.
Голова дурная, да. Тяжёлая. Может, будет гроза. Мне пытаются измерить давление, но не слышат пульса. Я вспоминаю фильм "Смерть ей к лицу". Подлецу всё к лицу. А голова не болит только у дятла. Хотя... И на этот счёт у нас была теория. И тогда - бедный дятел. Надо верить в лучшее. Например, в магию номера 900. Или в людей. Или в то, что нужные слова рано или поздно придут на ум. В здоровую голову и тело. Или хотя бы в то, что это лето подарит тебе несколько приятных эпизодов, о которых потом можно будет с улыбкой вспоминать. Надо верить в лучшее.
Мне приходит смс. "Trust me, I'm the Doctor".
Хорошо, док.
Как скажешь.