В очень черной стране без снов
шли Мешки из костей, потрохов.
Все холщовые, не все новые
и не все стопроцентно здоровые.
Этот весь, как куст, из цветных заплат.
А внутри он пуст, разбазарил клад.
У него из ран Хворь сочится,
тенью вслед Мешку волочится.
У того в прорехах крыс шевелится.
Шлейф из мух за этим липко стелется.
Призрачной дорогой чавкают, стучат,
в рванный рот Убогой все попасть спешат.
Ночь глотает путников, дышит перегаром,
гасит свет в головушках, сняв его с нагаром.
Два Мешка замешкались, больше не спешат.
На Луну любуются. У реки сидят.
Но Луна, коварная, посмеялась встрече:
каждому накинула по мешку на плечи.