***
Уходят все и хватит чушь молоть!
о метриках небесных канцелярий.
Как будто выбирает сам Господь,
а дьявол направляет лишь в солярий.
Вот этот молод. Он его забрал.
А эта пела, боже, как красиво.
Когда-бы Бог по рангам отбирал,
То не имел бы Ад альтернативы.
Нам промысел господний не понять.
Но мы грызём грызём свои удила.
И норовим умишком просчитать,
Какая смерть для неба будет милой?
А там на всё буквально наплевать!
Кто наверху считает мелких сошек.
Да вряд ли будет Бог сортировать:
И умных блох, и мелких глупых блошек.
Гордыня нам присуща, господа,
Мы слишком часто Богу возражаем.
И домыслы - сплошная ерунда,
Ведь страшный ад всегда граничит с Раем
Могу лишь допустить, что есть следы,
Ментальные следы; поступка,действий.
И в памяти оставшихся, Они...
Имеют вес, как ты не "фарисействуй".
Уходят лучшие... - Какая ерунда!
Уходят все: "от мала до велика".
По прежнему волнует лишь Куда?
И где летает Эго человека...
_____________