иногда такое случается…
… вы попадаете туда, где много лет назад творили свою реальность…
Вы стараетесь вспомнить, каким было это место в те времена, когда вы соединяли здесь прошлое с будущим, уравновешивая свое бытие на лезвии настоящего.
вы представляете…
квартиру…
комнату…
дверь с ромбиками стекол, забранными в деревянный переплет… прорези окон, впускающие солнечные лучи только в определенные часы дня, как теперь, когда комната окутана осенним янтарным светом…
напротив окна обреченно-холодный старый камин серого мрамора, а над ним - зеркало в легкомысленной резной раме… вы роетесь в архиве его отражений и улыбаетесь мысли: до чего же бесстыжим бывает зеркало…
бледно-бежевый рисунок обоев… картина, которая непременно должна была вносить какую-то ноту…
абажур из плотной набивной ткани, отбрасывающий на лица тускло-золотистый свет…
что же это были за лица?
некоторые двери вашей памяти опечатаны… на них наложен арест временем или виной…
Вы исследуете всё что не противится взгляду… вы ищете какой-нибудь знак… след… сами не знаете что…
и вдруг вспоминаете в мельчайших деталях, например, потолок и то, как ваш блуждающий взгляд шлифовал его в часы отчаянного лежания на диване…
В вашем сознании вспыхивают картины, подобные едва уловимым обрывкам сна. Вы видите себя, открывающим эту дверь, смотрящим в это окно… если я закрою глаза, - думаете вы,- если сосредоточусь, сжав виски ладонями, мне, быть может, удастся услышать далекий, очень далекий звук шагов по ступенькам… и увидеть лицо… и мягкие веселые глаза, выплывающие из сумрака прихожей…
Под удары ностальгического колокола вашего сердца звучание воспоминаний становится мягче, лирически поднимается и уходит в непоправимый, нескончаемый минор…
Возможно сейчас, когда вы читаете эти строки, ваша жизнь банальна и монотонна, и вы ищете брешь во времени, чтобы сбежать через нее в прошлое.
Мы пытаемся расшифровать сигналы, которые настигают нас десятилетия спустя… мы ставим вопросы, в которых, по иронии душевной близорукости, мы не нуждались в том ушедшем "сегодняшнем дне".
Странно, что такая фиксированная вещь, как прошлое, способна нас удивить. Мы блуждаем в психологических катакомбах и лабиринтах из отношений, как будто не сами их выстроили.
Удивительно, но спустя годы можно вдруг понять о человеке то, что ускользало под гнетом суетного бытия в единстве времени и пространства…
а теперь, спустя годы, спрессованное время превратилось в лупу, через которую, не отвлекаясь и не торопясь, можно тщательно разглядеть все детали и сложить, наконец, пазл… и (может быть) понять, что сами были недостающим "кусочком" в головоломке счастья другого.
-------------
возможно, не всем это знакомо, возможно, воспоминания многих просты, прямолинейны и самодостаточны… и чтобы истолковать их, не нужна лупа из спрессованных десятилетий.
Но бывает, что в каком-то из воспоминаний ты вдруг обнаруживаешь нераспечатанный конверт, адресованный твоему сердцу… спустя годы ты как будто получаешь письмо из прошлого… и осознаешь, что всегда есть те, кто пишет тебе до востребования... но ты уже не можешь ответить,
и появляется это щемящее чувство разлуки, какое бывает, когда снятся умершие друзья.
И ты пытаешься выстроить диалог с прошлым...
понимая, что истинное остаётся за пределами слов… там, где знающие не говорят, а говорящие не знают…