Игра в писателей
«Моя философия настолько глубока, что по всей видимости уже утонула. Говорю без прикрас. Как есть. Что нужно мыслителю? Правильно. Почитатели. Ещё что то? А! Ну да. Вспышка нового озарения. Именно того, что бесповоротно разрушит все представления о вселенной...
Но, нашла коса на камень. В электричке, что несла меня к приятелю по перу, ко мне подсел невзрачного вида мужичок. Неопределенной внешности. Зато, определенного состояния опьянения, когда стоишь у черты приличия и сквернословия. А, далее — развязных убеждений. А, далее, при отсутствии согласия собеседника — мордобой.
– Ик! - представился он. Потом подумал, что я не услышал и добавил дважды: - Ик, ик!
При этом тело его содрогнулось. Должно быть желудок впал в алкогольную медитацию и перестал выделять сок.
– Очень, знаете ли, приятно... - протянул я. Отвернулся к окну. Решил про себя: - если ещё раз рыгнет, то перейду в другой вагон...Ко всему прочему, появился запах.
– Прошу прощения. Обмывал с друзьями мою книгу.
– Вот как? - усмехнулся я про себя. Мне 48. Издавать меня будут где то после смерти. И до жути стало интересно, что чувствует человек, в смысле писатель, когда к нему приходит слава? Пусть даже в узких кругах творческих личностей?
– И, каковы ощущения?
– Непередаваемые! Двадцать лет её писал. Сжигал. Переписывал. Добавлял новое.
"Это мне знакомо, - мрачно подумал я, - С моим первым романом чего только не происходило?! Горел. Тонул. Украден и возвращен. Порван в клочья. Вместо растопки в печке. По пьяни упрятан, и найден спустя месяц, всё также по....Много ещё чего. Например, я его выставлял на литературном сервере Прозе ру. раз десять. Или двенадцать? Не...не помню...И никто ни разу не написал на него рецензию. А уж сколько лет прошло...»
И здесь мне что то взгрустнулось. Подумал даже: - а не выпить ли мне с ним? Отметить, так сказать, чью-то известность?
Посмотрел на его нехитрую тощую сумку. И понял, что там уместится разве что стограммовый коньячок в плоской бутылке...Нет. Пожалуй не буду рекламировать свою боль.
– А вот, кстати, у меня один экземпляр остался! - запоздало спохватился он. Полез во внутренний карман пиджака. Что же это за книга такая, что в кармане умещается?!
– О чем хоть?
Незнакомый писатель на миг остановился. Поднял палец вверх:
– О великой и могущественной природе!
С этими словами он вытащил дешевый буклет в десять страниц с надписью: «Советы садоводам»...
Быстро расписался на титульном листе. Бросил на ходу: - Моя станция! Всего доброго! - и выскочил из поезда.
Я сидел и смотрел на незатейливый сюжет. В мозгу проносились банальные и серьёзные мысли. Много ли литератору надо? Не столько признания, сколько пользы от твоего творчества. Это — греет. Это заполняет твое существование смыслом. Это заставляет жить!
Но всё это так далеко. Как вымысел романистов о справедливости...