Как больно касаться фарфора. Невозможно понять холодно или горячо станет коже в месте прикосновения. Невольный вздрог. Что же делать? Как оградить себя? Даже сладкий чай, заваренный утром и выпиваемый к полудню, становится обжигающим ядом.
Слёзы наворачиваются на глаза от осознания, что незачем. Всё, что ты пытался делать в этой жизни - незачем. Люди, которым ты хотел помочь просто так - лжецы. Ты вспоминаешь Теслу, Да Винчи и других, чьи имена остались в историю чудом. Чудом потому, что они опередили своё время, родились раньше на эпоху. Ты начинаешь задумываться "А что, если... ?" и не находишь ответа. "Что, если бы я родился на сотню лет позже?". "Что, если я не здешний?". "Что, если я не выдержу и сломаюсь?". "А что же, если выстою?". Ничего, вот что. И самое ужасное для тебя лично, твоя трагедия мирового масштаба звучит отголосками слов людей, которые тебя не понимали, которые тебя презирали, которые тебе завидовали, прикрывая это ненавистью и сарказмом. Эти слова тебя преследуют в ночных кошмарах, одинокими вечерами, обрывками чужих разговоров, шёпотом ветра в листве. "Ты никто, ты не справишься, твоё имя не существует, ты пустое место, убирайся обратно и не смей даже смотреть в эту сторону". Вот что ты получаешь в ответ на свои старания, свою надежду, свою жизнь.
Ты помнишь когда это случилось в первый раз? Вряд ли, тогда ещё детское сознание не понимало всей сути. "Должно быть это просто ошибка, меня с кем-то спутали" - именно так ты когда-то отреагировал и забыл, ибо тогда такое только ошибкой и могло быть в твоём светлом мире. Но уже тогда окружающие начали понимать на подсознательном уровне, что ты идеально вписываешься в роль жертвы. Причём добровольной.
Вспомни, сколько раз ты действительно взымал реальную плату за свои труды? Вряд ли тебе понадобятся пальцы второй руки, чтобы сосчитать. Они не умеют платить, а ты чувствовал, что им нечем платить. Какой толк обирать бедняков? Но этот принцип работает только в утопически справедливом обществе. И точно уж не тогда, когда эти самые бедняки залазят на твою голову, чтобы достать банку заплесневелого варенья с покосившейся антресоли тебе же к чаю. А ты ещё и заплатишь за этот чай, по доброй воле.
Попробуй сосчитать, сколько раз ты смотрел в небо, пытаясь найти там что-то неведомое, не задаваясь какой-либо целью, наслаждаясь тишиной? Ответь себе на вопрос - зачем ты смотришь в небо? Что ты там ищешь? Я попробую предположить, хорошо? Ты ищешь там себя. Свою потерянную жизнь, свои украденные года, справедливость, которой нет и не было никогда здесь, на Земле. Что толку тебе от неба, если ты не сможешь покинуть землю? Именно это и есть движущей силой для тебя. Поиск. И даже понимая, что ты не достигнешь цели, ты идешь вперёд, в темноте, ощупью, пытаясь не упасть в ту бездну, что тебя окружает, наслаждаясь самим процессом.
Но на твоих губах навсегда печатью застыл немой крик о помощи.