Вот есть облака, они лежат себе и лежат. А сквозь них или в облёт их движется белый полупрозрачный шлейф, словно где-то неподалёку одно из них разорвалось, лопнуло, развалилось, и течёт теперь то ли снежной, то ли дымной рекой по небу, пока не исполосует всё его этой змейкой, пока не достроит воздушную железную дорогу...
А по ней затем, уже ночью, побегут звёздные серебрящиеся вагончики. А в них - небесные путешественники, паломники... С волшебными картами небесных селений.
Их вверх подняли их светлые мысли, ночью, во сне. Они купаются в волшебных озерах, опираясь загорелыми спинами на облака, они без памяти влюбляются в каждое дуновение космического ветерка, щекочут травой обнаженные в своей искренности сердца, их улыбка подобна полумесяцу, освещающему их путь, а счастье так велико, как бывает велико лишь в сновидениях.
Но по этим дорогам не движатся те, у кого не хватило сердечного топлива на такое вот небесное путешествие. Чьи мысли были злы, грязны и уродливы. Их Стрела Сна несёт сквозь тревожные города, врываясь в дебри кошмаров, кидая в бурлящую пену сновиденческих морей.
Они просыпаются утром уже уставшими, изможденными долгой и бессмысленной дорогой, с оковами страшных ночных видений на испачканных грязью дневных и предвечерних мыслей сердцах. Возвращаются в жизнь они узниками тьмы, никогда не познающими прелести светлых ночных путешествий, если только при свете солнца не решат исправить свой путь...