Безобразны рубцы на лопатках
От безжалостно срезанных крыльев...
Быть всегда у Судьбы на запятках,
Задыхаться от поднятой пыли...
В кровь истёрты, истоптаны ноги,
Каждый шаг - как по лезвию бритвы...
Кровоточат следы по дороге...
И напрасными стали молитвы.
Умирала Мечта листопадом,
Почернела, обуглилась, сникла...
Помертвевшим, невидящим взглядом
Не пытается в Вечность проникнуть...
Если срезать Мечте своей крылья
И лишить её солнечных прерий -
То напрасны любые усилья,
Неизбежностью станут потери...
Умирала Мечта безнадёжно,
И последние таяли силы...
Поднебесье? О нет! Бездорожье!
... А Мечта не живёт бескрылой.
22.09.2017