Усидеть ли дома, когда середина прохладного июня насыщена буйной, яркой зеленью?
Солнце где-то там, за серым покрывалом облаком, и видимо, не скоро одарит долгожданной жарой. Несомненно, наскучила полярная тьма, хочется, особенно женскому полу, похвастаться легкими, воздушными нарядами.
А пока полный камуфляж: плащ, свитер, ботинки. Сожалею, не захватила зонт, дай бог, обойдется.
Может, оно и к лучшему, при жаре на севере не хватает воздуха.
И так, идешь себе потихоньку, наблюдаешь, прислушиваешься, взбираешься выше и выше, и вот уже город, как на ладони.
Грохот порта, шум машин, постепенно растворяется в птичьем гомоне, узкая дорога к Алеше камениста и извилиста, усыпана камнями и состоит из сплошной, когда-то сползающей лавы.
Интересно, стоишь на этой, миллионной давности лаве, вглядываешься в монолитную застывшую течь и мысль, что ты здесь и сейчас, всматриваешься в кривые полосы гранита, наполняют сердце.
Земля на скорую руку надела сарафан, кое-где плеши от вчерашнего снега и не успевшего отцвести прошлой осенью, брусничника.
Толокнянка собрала в розочки свои листики, топорща темные глазки соцветий. Малюсенькие, белые цветочки неизвестные мне, стелются по земле, они похожи на зонтики.
Как спешит природа, у нее нет времени на раздумья, не успеешь и глазом моргнуть - снова зима.
Необычны краски сизой ольхи. Подойдя ближе, видишь переливы бледно зеленого серебра, словно кто-то вылил на листья белую краску. Издали так и показалось.
Касание рукой нежных соцветий, переворачивает тебя с ног на голову, происходит контакт с истиной.
Откуда спускается лавина, где, когда все началось?
К Алеше идут и идут, в будни и праздник, днем и ночью, горит вечный огонь, тишина какая-то тревожно особенная, энергия не как в городской черте. От этой тишины наворачиваются слезы.
Туристы со всего мира изучают надписи городов героев: Мурманск, Ленинград, Брест, Севастополь, и т.д., всего 13 плит.
Дети смеются, резвятся под мирным небом, под защитой смотрящего вдаль Алеши, и это здорово! Группы иностранцев долго не уходят со святого места, пропитанного кровью и жизнью.
Какой тревожный ветер… вечный странник, почему-то родилась мысль. Он связан со всеми временами, веками от создания земли, он видел мое рождение, он принес весточку с малой родины, внутри все перевернулось, попадаешь в воронку, сливаешься с мирозданием, Богом, не знаю еще с кем еще, наверно со всеми, кто, защищая, отдал за это жизнь.
Только бы люди не видели слез, сижу на скамеечке и плачу, легкие задышали полной грудью, как на родине, кислород проваливался куда-то в пятки, появилось необычное ощущение.
Надо уходить, чтобы не открыться полностью всему принадлежащему не мне, а может, мне, потому что я во всем этом, я в этой истине и истина во мне.
Она возродила заново, указала на простоту настоящей, забытой сути. Дрожали плечи, волновалась душа, такой ощущение бывает при медитации – там ты настоящий, без шелухи ярлыков и запретов, протягивающий руку Богу.
Ближе к городу, волнующее, исцеляющее состояние пропадает, душа одевается в тяжелые доспехи, спрятав настоящее, что в нас есть. Город проглотил с потрохами, зажал в тиски, нет никакой возможности, быть таким, каким был в начале.
Пульсирующая, живая матрица ждет своего часа, когда снова лицом к лицу встретимся с необъяснимо родным ощущением при контакте с природой, чтобы оживить свою самость.
14.06.15г.