Не нравилась мне Белла Ахмадулина. Почему? Не знаю. Вознесенский нравился, а Евтушенко нет. "Идут белые снеги..."- с восторгам читают преподаватели всех дисциплин на первом курсе филологического факультета, а меня бесит, что они Идут, а не идУт, что они снЕги, а не снега.Почему не "идёт белый снег"? Проще и красивее. Кто такие Белые снеги, которые Идут? "Темнота, провинция, ничего не понимаешь в лирике,"- ответ на мои вопросы."Достигли ли почестей постных, рука ли гашетку нажала, в любое мгновенье не поздно -начните сначала!", "Не возвращайтесь к былым возлюбленным...","В человеческом организме 90% воды,как, наверное, в Паганини 90% любви.Даже если - как исключение- вас растаптывает толпа, в человеческом назначении 90% добра. 90% музыки, даже если она беда, так во мне, несмотря на мусор, 90% тебя." Это Вознесенский. Это мне нравится. Поэт как бы раздевается донага, демонстрируя читателям не только свою обнажённую душу, но и своё несовершенное тело. Нужно мне это? Нет, конечно.Мне нужны строчки, которые соответствуют моему настроению, а они есть в поэзии Андрея Вознесенского. Неразделённая любовь, как пережить? Всё время хочется бежать к Нему и говорить, говорить, говорить, он должен понять, что я для Него единственная, но каждый раз при встрече я мучительно молчу, а в голове "Не возвращайтесь к былым возлюбленным". Какой же он былой, он просто несостоявшийся, но как только я подумаю:"А вдруг...", тут же в голове:"Не возвращайтесь...". Мучительна строчка "бьёмся о стенки немилых кроватей, ну, хоть пожара бы..." убивает наповал. Не хочу "о стенки", не хочу "кроватей",не хочу "немилых". Это какая-то чужая развратная жизнь, ничего не хочу о ней знать.
Преподаватель современной русской литературы Ирина Хлебостроева презирает всех современных поэтов. Я смотрю на неё как на бога. Как же надо разбираться в поэзии, чтобы с трибуны клеймить. Ко мне подходят однокурсницы:"Ты же знаешь поэзию Вознесенского, любишь, давай заступимся за поэта" Что ж, если общество просит, нужно заступиться, и я встаю на лекции и читаю: "Долой порнографию духа!" Ирина кривит губы и парирует: "Понятно, вы из деревни, может, вы ещё и Высоцкого любите?" Посрамлённая, я сажусь на своё место и не понимаю природы своего стыда, я ведь действительно люблю Высоцкого, знаю все его песни. "В споре рождается истина"- самая неверная пословица, в споре рождаются враги. И я его приобрела.
Хлебостроева смотрит на меня с ненавистью на всех семинарах, потому что рядом со мной сидит красивый парень с бородой, живой Печорин."Почему у такой сухожильной отталкивающей женщины такой красивый муж? Несправедливо,"- думаю я. "Такая страшненькая и такой красавец рядом. Несправедливо!"- думает она обо мне.
Смешно. Совершенно случайно я попадаю в первые красавицы двора. Девчонки на курсе удивительно красивы, на любой вкус и цвет. Женщины есть женщины,зуд первенства: кто первая, кто вторая, кто третья красавица."Кто на свете всех милее, всех румяней и белее?" Иногородние в первую десятку не входят, за мной признали самую красивую грудь и самые красивые глаза, всё остальное не кодировалось. Осталось 5 красоток, которые хотели выяснить, кто же из них лучше? Определить красавицу должен красивый парень. Далеко ходить не надо, Печорин учится на нашем курсе. Решили так. Нарядятся, сядет каждая одна за стол, к кому парень присоединится, та и красавица.
Почему я опоздала уже и не вспомню. Все задние столы были заняты. Пятеро сидели по одной за столом на первых двух рядах, но меня не пустили. Пришлось сесть одной у окна. За окном шёл дождь, вдруг мне показалось, что тот, кто захватил моё сердце, движется в мечущейся под усиливающимся ливнем толпе. Мне хотелось найти его. В это время ворвался в аудиторию промокший Печорин.Не глядя ни на кого, двинулся к последней парте и понял, что в аудитории что-то происходит, задние ряды забиты. Испытуемый огляделся, посмотрел на меня внимательно и сел рядом. "Это несправедливо, - кричала на перемене организатор этой викторины, - ты симпатичная, но не самая красивая". Мне стало смешно, я надменно ответила:"Ничего не знаю, как в анекдоте, умерла так умерла. Сама придумала, умей согласиться с результатом".
-Зачем ты сел ко мне? Столько врагов с тобой нажила, - спросила я Печорина.
- Представь картину: ты заходишь в аудиторию и чувствуешь, что тебя все хотят. Отвратительное состояние. Я прошёл мимо твоего стола и почувствовал, что там пусто. Ты где была? Тело сидело, а человека не было. Было пусто, я и сел. Внимательно посмотрел, удивился, что так бывает.
- Я была в толпе под дождём, догоняла любимого.
-Догнала?
-Увы... Его там не было и не могло быть.
- Что, так хорош?
- Не знаю, но в одной книжке я прочла стих, написано, что неизвестного писателя 18 века, но по стилю стих современный.
- Прочти, может, я знаю автора.
- Входил он в эти низкие ворота, сам из татар, гулявших по Руси, и я кричала:"Здравствуй, мой хороший, вина отведай, хлебом закуси. А кто он был? Богат он или беден? В какой он проживает стороне? Смеялась я: богат он или беден, румян иль бледен не припомнить мне. Никто не покарает, не измерит вины его - не вышло ни черта. И всё же он, гуляка и изменник, не вам чета, нет, он не вам чета!
- Белла Ахмадулина "Несмеяна" Так себе поэмка. Мне не нравится.
- Надо же, а я думала, что не люблю Ахмадулину.