Всегда любил и не писал стихи.
Читал читал искал такое, чтоб былоб, вызовом в себе.
Тут там, по разному, то рифма, слог иль просто тема.
И очень поразили вишры, поэта революции млодого.
А так как тёзка он, наверно это было мне в предвзятость.
Да, Маяковский очень труден, что стих что книга как одно.
Мы видим в книгах всё, и сон и боль, любовь и тлен, войну, спокойствие и радость.
И всё лежит в повествовании, страница за страницей и в конец.
А тут, обвал, на голову лавина.
В одном стихе, десятки видов чтений, что книга содержательно.
Но всё в одну страницу.
И быстро, потом с выражением, вот тут легко, тут топором с плеча.
Словами хлопнуть дверью, тихонько улыбнутся и что то как бы скомкав.
И снова возвратится, словами как ударами разя и излучая смелость.
Стихи его, как старая газета иль детектив.
Читал, уверен.
Но ведь что позабыл и через десять лет, вдруг видишь внове.
А тут так всё набросано и вроде бы на месте.
И можно трактовать, и видеть то что было, иль уже казалось нам.
Любые смелые заскоки, всем интересны, так как они всегда новы.
Наверно, часть опять перечитаю, или на сколько хватит сил.
Бюрократиада,
а это стих,
иль пересказ былого,
сценарий современности.
Что, нет? Начнём 8)