Страх

Полночь. Улицы, наполненные мраком, лишь отчасти освещаемые фонарями, рассеивающими свой свет на совершенно небольшое расстояние, которого всегда так(мало, так) не хватает. Девушка, возвращающаяся откуда-то, бранящая саму себя шепотом, который слышен только ей одной. Или нет, не только ей. Мурашки, пробегающие по телу, от ощущения чьего-то постороннего присутствия в безлюдной ночи. И осознание, что никого рядом. Нет никого, кто смог бы помочь. Хоть как-то помочь. Чувство страха, одолевающее её; чувство собственной незащищённости, беспомощности перед смертью. Шаги. Теперь она уже не может ошибаться, мозг не играет с ней злую шутку. Это происходит на самом деле, прямо сейчас, в этот самый момент. «Только не оборачивайся, слышишь?» — вот он, тихий голос, разрывающий всю магию тишины. Последней тишины. Такой прекрасной, такой мучительной.