Павлины парили в одиноком, холодном и таком по-осеннему пасмурном небе. Голые ветки смущенных деревьев качались на пока еще мягком ветре, загораживая огни последних тёплых лучей солнца.
Я сидела в своей маленькой кухне на старом креслице, скрестив, по обыкновению, под собой ноги и пыталась не думать о том, что ровно год назад ты сидел рядом...
365 дней назад, в этот самый момент, ты жарил свои фирменные тосты на самом дешевом масле, запекал мой любимый картофель с грибами, потому что у меня снова в сутках не нашлось времени на еду.
Я всегда была так занята.
Занята мыслями, работой, учебой, проблемами в семье. А ты всегда сидел рядом со мной, держа в руках огромную кружку чая, переплетая свои искалеченные струнами пальцы с ручкой горячей чашки.
Ты всегда был свободен для меня.
Мои проблемы - твои проблемы, помнишь? И я помню. Только у тебя никогда не было проблем, которыми ты хотел делиться. Наверное, все свободное место в кладовой нашей с тобой боли занимала я, и только я.
Я не любила тебя. Просто держала рядом и ты, кажется, был не особо против.
8760 часов назад ты поставил на стол рядом со мной тарелку с едой, переключив мое внимание пленяющим ароматом, забрал мой ни на секунду не умолкающий телефон, положив его на ветхий подоконник с подтёкшей по краям краской, поцеловал меня в лоб таким странным прожигающим поцелуем и ушёл.
Прошёл год.
Я больше никогда не ела вкусной еды и не пила душистого чая.
Все чаще видела павлинов в небе. Те павлины были шрамами на моем лбу. Они были той едкой лункой крови, что осталась после того твоего последнего поцелуя.
Я люблю тебя.