Тема любви всегда была для меня чём-то далеким. Часто посещала мысль, что она никогда не затронет меня, ни на долю секунды не коснётся моего бренного существования. Я и не желала влюбиться, нет, что вы, никогда. Не хотела почувствовать, так называемых, бабочек у себя в душе. Не подозревала даже, что такие милые и красивые существа могут поселиться в душе, наполненной только темным цветом и мрачными тенями. Не было желания ощутить нечто новое, нечто такое, что даже не поддаётся никакому сравнению, не выдерживает ни малейшей критики. Чувство, которое так воспевали великие музыканты и поэты, живущие во все времена.
Запретная любовь — вот, что удивляло меня до глубины души. Как молодая девушка Мэгген из "Поющих в терновнике" могла полюбить священника, человека, который намного старше её. «Любви все возрасты покорны» — скажет... да кто угодно, и ничуть не ошибется. Забавно, как быстро жизнь заставляет нас менять своё мнение, противореча собственным первоначальным убеждениям. Жизнь многократно учила меня не делать поспешных выводов, а я же в очередной раз наступила на свои же любимые, уже покрывшиеся не одним слоем ржавчины за все эти годы, грабли. Заставила меня влюбиться в человека, с которым ничего не может быть. Проводить бессонные ночи, лёжа в кровати, ворочась, а перед глазами и в мыслях только он. Или она? А по сути, какая разница, пол не имеет значения, н и к о г д а не имел. Люди предают ему слишком много значения.
За что людям начинает нравится определённый человек? Как они понимают, что он им и вправду нравится, что это не просто иллюзия, созданная мозгом из-за вечного одиночества? Ответ прост, он как всегда плавает на поверхности в ожидании того, чтобы его нашли — все дело в том, что нет чего-то определённого — человек просто нравится за то, что он существует, за то, как он неловко улыбается, за походку, за ямочки на щеках. Просто за то, что он существует. Просто за то, что он есть.