Она ушла. Без остатка, без сожаления, легкой поступью бесшабашности, пошла прочь. Или это я пошел, оставшись стоять на месте. А она поцеловала на прощание губами, пахнущими спелой клубникой, повернулась, дразня своей свежестью безрассудством и упрямством, и застучала каблучками то ли по сердцу, то ли по изъеденному временем асфальту. Ушла легко, оставив мне воспоминания , горячими волнами ностальгии поднимающимися откуда-то снизу. Их то, никуда не денешь, они останутся со мной навсегда, а она нет. Она не вернется, ее время прошло. Буду учиться жить без нее. Я ведь знал, что рано или поздно так произойдет.
Я пытался остановить её, задержать, ухватить, украсть еще на один день. Стильные джинсы, модная музыка, дурацкие футболки, книги, которые наверняка были интересны ей. Все это по отдельности и вместе, все это для того, чтобы пробыть еще один день с ней. Но, как не старался, я наскучил ей, слишком долго мы были вместе. Она имеет право уйти, а я не имею права удерживать.
Помню, как много лет назад такой же теплой осенью мы шли рядом по улицам города и я даже не задумывался, что через время потеряю ее. Мне казалось, она всегда будет рядом, будет весело сопровождать меня во всех моих глупостях, во всех решениях, в легкой грусти и безудержном веселье. А сегодня я шел и накрыло чем-то, повернуло время, обратило вспять. Яркие картины прошлого, там где мы только начали знакомство друг с другом.
Уже потом, мы столько всего вместе с ней попробовали - секс, алкоголь, вкусную еду и странную музыку. Мы учились любить и поняли, что любовь мало чем отличается от ненависти. Она мне показала и то и другое, показала искусно, заставила поверить, очаровала и тотчас разбила о скалы разочарования. Она научила меня думать и разучила верить людям, но это потом, позже, когда ей стало надоедать со мной.
Она, как легкий бриз, всегда свежая, всегда вкусно пахнущая, всегда стройная, воздушная, легкая, взбалмошная и постоянно влюбленная. И я был рядом и хотел соответствовать. С каждым годом это было сделать все труднее. И признаюсь, с каждым годом я все нелепее выглядел рядом с ней. А в последнее время, словно восьмидесятилетний старец с юной, неиспорченной пороками красоткой. Стою рядом и она рядом. Вместе стоим, за руку держу, может, чтобы ее удержать, а может быть, чтобы самому не упасть.
Она - эпоха, она мое прошлое, она мой немой укор, свидетель всех моих взлетов и падений. Она знает обо мне все, лишь не знает одного, каким я буду через несколько лет. Да, она не сможет со мной состариться. Это сделает совсем другая, не такая яркая, упругая, легкомысленная и искренняя.
Ничего не изменилось, все тот же я, и если поглядеть под определенным углом в зеркало при слабом освещении, то можно даже подумать - «Красотка, не рановато ли ты меня покинула». Она лишь улыбнется из прошлого, и я знаю, она не смотрит под определенными углами и не выключает свет. Слишком любит яркие краски и не любит спокойствие, не в ее это вкусе.
Честно говоря, я и сам стал уставать от нее, она любительница глубоких эмоций, а я их стал бояться, она обожает экстрим, а я стараюсь обходить его стороной. И вот парадокс, бояться и обходить научила меня именно она.
Она – бурная энергия, бурлящий поток мыслей, слов, движений, эмоций. А мне все чаще стало нравиться спокойствие. Когда она пьет вино, всегда хочет танцевать до упаду, а если выпью я, то наверняка захочу поговорить о ней, вспомнить ее и никаких танцев.
Чем дольше мы будем друг от друга, тем чаще я буду вспоминать ее и говорить о ней. Такова жизнь и это не изменить.
Поток жизни все дальше уносит ее от меня, черты ее лица стираются, ее прикосновения все больше кажутся нереальными. Пройдет еще время и я наверняка буду рассказывать о ней внукам. Они будут смотреть недоверчиво и думать, как давно это было, зачем ты нас лечишь, чего ты несешь, сейчас все равно все по другому. Другая жизнь, а она все та же. Лишь сменила одежды, гаджеты, время.
Давно говорите.
Нет, все совсем рядом, год, два три, пять. Все рядом и все очень быстро. Время, как щелчок затвора, как горящая спичка, пшик и головешка. Много лет назад это не кажется таким очевидным, а потом она уходит и ты понимаешь, что десять лет –это всего лишь небольшой отрезок на жизненном пути. И восприятие его протяженности зависит только от возраста.
Она ушла, у нее своя дорога, она не обещала быть со мной вечно, но тот опыт, которым она поделилась, останется вечно, навсегда, в подкорке, в мыслях, в крови, в нервах и жилах.
Ушла, тихо, без истерик, без слез. Мы улыбались друг другу, когда она уходила, желали удачи, и долгих лет.
Я точно знаю, что больше никогда не встречу ее на своем пути, как бы мне этого не хотелось.
Есть вещи, которые не возвращаются.
Молодость – она из них. Из этих самых вещей.
И, кажется, она ушла.