"Ты все-таки окончательно спятила", — озабоченно заметила она, укладывая свитера в дорожную сумку.
Ну здравствуй, Маня. Доброе утро. 10 лет не замечали как она эпично-романтично сжигала книги в придачу с нервными клетками, чтобы ну хоть как-то согреться, а тут на тебе: "Спятила". А у меня выбор то был?
Хотя, наверное, и был шанс остаться нормальной. Стала бы дизайнером балконов, ходила бы в темно-синей юбке, а по выходным решалась бы на ярко-красный шарфик. Пила бы ореховый капучино по субботам и смеялась бы над просроченными анекдотами. Но на хрена ж нам банальные велосипеды-дискотеки-отпуска-ипотеки, мы лучше будем гордо страдать в одиночестве. Гордо наматывать сопли на кулак, и так же гордо отстирывать тушь с наволочек.
Однокомнатная тюрьма потихоньку стала смахивать на филиал МХАТовской психушки. Тень отца Гамлета о чем-то упорно спорила в коридоре с Диккенсовским призраком. Монстры же, окончательно охренев, вылезли из-под кровати, и во всю орудовали на кухне.
Она же упорно не замечала намечающийся балаган, печатая что-то на выключенном ноутбуке, получив в очередной раз по башке то ли вдохновением, то ли гаечным ключом на 32.
Все под контролем, Маня!
Сейчас же каждый считает себя ненормальным, если в пятницу вместо Макдональдса зашел в "Шоколадницу", а утром вместо кофе выпил кефира. Ага, кругом одни чокнутые. Один я нормальный. Только все равно все эти ненормальные обходят меня за километр и делают круглые глаза.
Ничего ты, солнце, не понимаешь. Воображаемые друзья и пол-литра эндорфина - больше ничего и не надо. Рюкзак, чистая футболка, 3 карандаша и томик Буковски, чтобы было чем отбиваться от сочувствующих. Салют, неудачники.