Говорят, кладбища придуманы для того, чтобы терроризировать живущих призраком совести: если пепел от кремированного родственника разметать по ветру (лучше - на море в шторм), то после в любой точке планеты можно прикоснуться к нему, чихнув. Ну - попала в нос пылинка, чихнул, вспомнил родственника, порадовался его столь неожиданному напоминанию о себе... То кладбища своей незыблемостью и приземленностью давят. Когда - на совесть, когда - на кошелек, потому что дед, например, похоронен на расстоянии полугодового заработка от моего пэмэжэ, а про прадедов вообще сказать нечего - года три, не ближе...
Более того, у кладбищ есть свойства ржаветь оградками, проседать могилками, коситься памятниками и опять же - в сторону родственников усопших...
В общем, скажу я вам, кладбища - это такая больная совесть современности.
Спросите вы: "А ты кто таков, что нам тут байки эти рассказываешь?", а я отвечу: "А - сторож я. Кладбищенский. Кому, как не мне про кладбища-то рассказывать?". А вы такие скажете: "А повеселее?!", а я и отвечу: "О-о-о, милые мои, да самые веселые истории как раз на кладбище и случаются..."
Ну, слушайте...