Я рисую свой стих
в уголочке души,
где он птахой затих,
улетать не спешит.
Ему здесь хорошо.
Тишина. Благодать.
Рифм -что зёрен мешок,
Чувств - вовек не склевать.
Но однажды стихам
станет нечем дышать.
И порвутся "меха",
распахнётся душа.
От агонии - взрыв,
буйство красок и слог,
тихой жизни обрыв,
пляской - беса число...
Образ, сшитый из слов,
Кистью пойман и вот -
Задышал. Понесло
На другой оборот.
Я рисую свой стих,
чутко краски смешав.
"Ну же, птаха, лети!
В цвете жизнь хороша!"