Вот кто-то умер,
Как все, неохотно ушёл.
Закурить
И выпить хотел бы,
Усесться с родными за стол,
Младенца в кровать уложить,
Вот, так,
Пожить…
А тут –
Зной, бездна, сумятица дышит войной,
И доктор с лекарством идёт стороной,
И не болен больной,
Ему ничего не охота,
Окончена
Смерти большая работа.
И поздняя милость протянет ладони,
За ним его вдовы, ослы, его кони,
Несут щит и косу,
И грязные тряпки для носа.
Священник бормочет:
«Вечный покой…»
…Скажи, Боже мой,
Кто отдыха хочет?
- Не птаха,
Что дремлет слегка в облаках,
Не медведь,
Что чутко в берлоге присел на ногах,
Тем более, точно я знаю, не он,
Что смертью недавно всего лишь сражён.
Ему бы работа – и эта, и та,
И вся очертевшая нам суета
Была бы – награда.
Пахать было б надо,
Косою махать
И сеять зерно, и его убирать,
Любить… и играть…
И всё в круговерти опять продолжать…
Так дай ему, Боже,
Не –
Вечный покой,
А только работу с хорошей ценой.
11,12.09.17