Несколько лет назад я уже писала о них, зелёных кузнечиках с жезлами, обитающих в придорожных кустах. Тогда они раскрутили нас на несколько тысяч. Бог миловал, больше мы не встречались. Вернее, встречались, но параллельно. Из окна авто я с любопытством наблюдала за суетливыми созданиями в униформе и, удивляясь их отваге, размышляла о том, что доблестные пролетарии такой опасной профессии постоянно разгуливают по краю обрыва.
Но на этот раз….
На этот раз из-за бесконечных дорожных работ мы помчались со скоростью пятьдесят километров в час в город детства на кладбище, где похоронены родственники. Возле одного из пригорков световые сигналы встречных машин известили о наличии засады: автомобильное братство тотчас объединяется, когда встречается с помехой в виде предприимчивых соловьёв-разбойников в форменной одёжке.
- Они всегда здесь таятся, - жестами благодаря сообщников, небрежно бросил муж.
- Соответственно, водители о месте Х проинформированы и бедняжки-кузнечики остаются без премиальных, - усмехнулась я. – Какая же у них зарплата?
- Не знаю, - пожал плечами супруг. – Только улучшать своё материальное положение при помощи мошенничества не считаю правильным.
Не буду описывать остаток пути и пребывание на кладбище. Впрочем, когда увидела заросший репейником по самые макушки памятников погост, поняла, что в городе мёртвых живые - редкие гости. Откупаясь от почивших близких помпезными стелами, люди не удосуживаются содержать в чистоте места захоронений. А потому не лучше ли снести все эти напыщенные надгробия, поставить одинаковые кресты, посадить газонную травку, и кладбище сделать цивилизованным, как в католической Европе, даже по той простой причине, что так легче будет найти требуемый объект?
На обратном пути молчали, сказалась усталость после уборки шести могил. Перед поворотом на большое село приблизились к пыхтящей фуре. Она загребала массивными колёсами песок с обочины и стреляла густыми сгустками пыли в наш автомобиль. К сожалению, возможности обогнать тяжеловес не оказалось – слева на асфальте маячила сплошная линия.
- Засорится вентилятор, - занервничал муж и взглянул в зеркало. За нами смиренно выстроилась длиннющая очередь из легковушек.
- Может, приотстанем, - предложила я.
- Попробуем, - согласился супруг и сбавил скорость.
Так мы проехали минут пятнадцать и, минуя караван сигналящих встречных авто, приблизились к тому самому пригорку, где заседали кузнечики.
И они нас остановили!
- В чём дело? – направляясь навстречу взбодрившемуся соловью-разбойнику, удивилась я.
- Вы, совершая обгон, пересекли сплошную линию, - козырнув, торжественно провозгласил гиббдэшник.
- Докажите, - еле сдерживая возмущение, ласково предложила я.
- Мы зафиксировали обгон на камеру, - продолжать врать кузнечик.
- А наш регистратор зафиксировал обратное, - процедила сквозь зубы я. – Прошу в салон.
Муж потерянно сидел за рулём, весь его облик выражал недоумение.
После придирчивого просмотра данных прибора, убедившись, что несостоявшиеся нарушители покорно следовали за фурой десятки километров, незадачливый бизнесмен сник и, вернув водительские права, не солоно хлебавши, нехотя вылез из машины.
Инцидент закончился благополучно. На этот раз благополучно.
Спустя неделю к нам на дачу прибыли погостить родные.
- Ну и как съездили в Казань? – поинтересовались мы.
- Казань - красивейший город и всё было бы просто замечательно, если бы не одно недоразумение, - дуэтом ответили они.
- Какое недоразумение? – насторожилась я.
- В Татарии остановили гаишники, - ответил Саша. – Объявили, что я пересёк сплошную линию. Наши уверения, что мы её не пересекали, не увенчались успехом.
- Все вы не замечаете разметок, - проворчали тогда соловьи-разбойники и кивнули в сторону дюжины припаркованных у обочины машин. – Но лишения прав вы всё же можете избежать, если заплатите три тысячи.
Сговорились на двух - так торгуются на базаре продавец и покупатель.
Говорят, что уловок для обогащения у гаишников много, шустрым кузнечикам даже спускают разнарядки сверху, и потому вместо того, чтобы наводить порядок на вверенной территории, они залезают в наши карманы.
Так и живём.