Задует ветер с высоты
Седьмого сентября,
Дрожат предзимние листы,
Былое серебря.
В каналы падает листва,
И тает на заре,
Когда впитала все слова
В бездонном серебре.
Листва не радует костром,
В округе только дождь,
Он всё идет, и серебром
Окутывает дрожь.
И припадает ночь к ребру
Создателя небес,
И достаются серебру
И дол, и двор, и лес.
И мы поем про серебро,
А иней сонных трав
Листву, краплёную пестро,
Упрятал в свой рукав.
Постель для бездны в декабре
Расстелят до весны,
И в заоконном серебре
Протаивают сны.
7 сентября 2017 г.