Откроешь кованые ворота и попадёшь в потерянный мир. На дорожках заброшенного парка разрастается жгучая крапива. Огромные вершины полувековых тополей медленно качаются на ветру , словно укоряя людей, превративших этот некогда благодатный уголок в неухоженный сад.
Невольно поддашься чарам громадных деревьев. Подумаешь о них, как о своих сверстниках, которые начинали жизнь с тоненькой поросли, и постепенно, закаляясь на ветру, превратились в крепкотелые мачты, способные противостоять бурям.
Тихо побредёшь по запустелым аллеям, вслушиваясь в безграничную тишину.
И вдруг мощный, своенравный порыв ветра с силой зашумит в густых кронах, мучительно встряхнёт толстые ветви, и поднимется настоящая метель из пуха - в трех шагах будет невозможно различить силуэты растений. Назойливый пух облепит лицо, запутает волосы. Ветхий парк встревожится, зашевелится, побелеет от стремительного, дикого вихря. Станет жутко одной среди разбушевавшейся стихии.
Но через несколько минут ветер стихнет, опять будет безмятежно и спокойно, и только некоторые непослушные пушинки продолжат полёт в воздухе.
И вспомнишь чудесные годы, промчавшиеся « в шумном вихре юности цветущей»(1) . Представишь студенческое общежитие, теплую комнату, где обитают пять девчонок. За окном гудит вьюга, а ты беспокоишься за сетку с морожеными пельменями, закреплённую на форточке. Прекраснее тех пельменей были только поэтические вечера, где инсценировались стихи .
«Метель лепила на стекле кружки и стрелы.." (2)
Вспомнишь медика Васю, приезжавшего каждый вечер на мотоцикле. Присядешь на заднее сиденье, обхватишь руками Васин стан, прижимаясь грудью к его спине, и воспаришь в потоке вихревого воздуха, словно полетишь на крыльях. Возле Васиного дома стеной высятся яблони, летом лепестки опадают в стремительном танце, намекая на свадебный вальс. Но вихрь времени раскрутится иначе, мы расстанемся осенью, когда закружатся желтые яблоневые листья.
Вспомнишь мерный стук колес поездов, идущих на Сургут, где усталой проводницей, в стройотрядовской форме, ты готовишь пассажирам чай в звенящих подстаканниках. За окном бушует непогода, снежинки бьются в стекло, а ты для крепости духа читаешь строки любимого поэта: « Плачет метель , как цыганская скрипка..».(3) И чудится, что колёса чудесного времени вращаются быстрее, вихрем унося в неведомые дали.
Да, юность – это незабываемый поток событий и впечатлений. Конечно, «есть в возрасте любом хорошее»( 4). Но в юности всё чувствуешь острее, переживаешь ярче.
* * * * *
Пухом тополиным
Тропки запорошены,
В юности вершины
Кажутся несложными,
Все пути - прямыми
И задачи – ясными,
Вихри ледяные-
Вовсе не опасными,
А стихи - зовущими
Выжить в круговерти…
Юности цветущей
Сохраню букеты.
1- Н. Гумилёв
2- Б. Пастернак
3- С. Есенин
4. - И. Шаферан