(из цикла «Батискаф», хер пойми откуда)
Попытки объять необъятное до добра не доведут. Ты слышишь? Я тебе говорю. Не иди этой дорогой, в конце чувство страха переборет любопытство, и ты остановишься. Причем в самом неудобном месте. Раз-два-три морская волна замри! Ха-ха! Как замер так и стой, как истукан. Последняя маска, что была на лице, начнет прорастать. Деваться некуда, все так ходят, и ты ходи. А знаешь почему? Потому что отяжелел. Грузный, неповоротливый, недоверчивый, пессимистичный. А по утрам, после сна, придется отворачиваться от себя к стенке – «Отвали, отстань! Я именно этого и хотел всю жизнь!» Врешь ты все, мил человек! Бесстыдно, нагло врешь! Не хотел! Не мечтал!
И я так поступал: отворачивался, бил этого пацана, а он все как заведенный каждое утро трясет за плечо, сопли по щекам размазывает, куда-то зовет. Морская волна замри! Все терпят и ты терпи. А кому сейчас легко?
А ночью на кухне, пока все спят, тихо стуча по клавишам ноутбка, как из коробочки с детскими сокровищами, доставал другое фото, другой забытой уже жизни. «Ты извини, что с утра накричал, но ты ведь все понимаешь, не могу я сейчас»
А утром новые истерики: «Когда???»
Необъятное так и остается необъятным. Далекое зарево осенних соломенных пожаров на поле, утренняя роса на траве вдоль тропинки уходящей к реке, вечерний туман парящий в воздухе ровными округлыми пластами над низинами и оврагами теперь снятся чаще. Помню в родительском доме, в квартире на пятом этаже, каждое мартовское утро подбегал к окну – за домом начинались поля, пашни, на которых черным проплешинами проступала земля из под сугроба. И пятна эти росли каждый день, все больше и больше, появлялись новые. Кто то считает дни до новогодних праздников, с забытым, щемящим сердце, ощущением чуда, а у меня такое было с летом, с каникулами, пыльными дорогами, стройками. А в августе пустое черное поле превращалось в кукурузный лес, где каждый день строились новые штабы из стеблей и листьев, велась война с пацанами из соседнего двора.
Пора вставать. Кухня пустая, кровать тоже. Проросшая маска теперь не дает покоя. Не могу уснуть ночью. Когда дверь за ней закрылась, когда с ней исчезли в доме все ее вещи, уют и самое главное ее запах, никто не крикнул «Отомри!». Огромное ископаемое вышло из спячки. Мышцы затекли, разве так можно было костенеть? А что там с необъятным? Что с той сказкой про Питера Пена, волшебную пыльцу и страну вечного детства? Пацан, что по утрам меня беспокоил, давно махнул на все рукой - обиделся верно, забился в угол. Он бы мог дать мне ответы, мог бы помочь. Так всегда бывает, когда становишься старше. Взрослый компромисс – друг детства должен умереть вместе с детством.
…и станешь ты теперь сомневаться! Во всем! И это нормально, все нужно ставить под сомнение, даже мои слова. Не поверил раньше - пошел по той дороге. Не поверь еще раз, не верь в обещанное мещанское счастье, в торжество материального. Красивые светильники, обои постельных приглушенных тонов не дадут тебе покоя. Взятый в кредит и уже оплаченный автомобиль не сделает тебя лучше, а дорогая одежда красивее. Дети не сделают взрослее, жена не сделает мужественнее. Самое главное ты уже сказал, и самое главное, что ты это услышал: «Я не хочу так».
Раз-два-три-четыре-пять, я иду себя искать.