На пленэре. Записки с натуры

               

Раннее утро. Дальние дали затянуты фиолетовой дымкой, будто густо замалеваны чернилами. Ни излучины реки, ни холмов за нею не видать.

На террасе моего домика в деревне свежо, но  уютно. Легко стучу по клавишам ноутбука. Своеобразный словесный пленэр: пишу непосредственно на открытом воздухе простенькие дневниковые записи и этюды – с натуры.  Так заполняю время, шевелю, дабы не закисли, мозговые извилины, чтобы потом, когда подсохнет земля на моем небольшом огородике, плавно перейти к физическим процедурам. 

Еще туманится лесная даль. После дождей сыро, пахнет грибной прелью. Надо бы уже накинуть куртку, воткнуться в сапоги и тронуться в лес, где по всем признакам должны быть опята, но их нет, и объяснить это совсем невозможно. Почему грибница «спит», не дразнит «тихой охотой»?

На черном квадрате огорода, где недавно убрали картошку, лежат разноцветные тыквы. Они причудливо разные. Одни как оброненные с неба солнечные шары, другие - с оттенками рдеющей зари или пасмурные, как сегодняшний день. Неделю-другую они будут дозревать, приобретая еще более утонченную раскраску, украшая своей многоцветностью аспидную оголенность картофельного поля.

Слева от моего огородика, на заброшенной соседской усадьбе, сплошным ковром алеют фонарики.   Это цветет физалис. Он упрям  и стоек, не боится дурнотравья, бесстрашно теснит крапиву и лопухи. Деревянистые ветвистые его побеги ползут по всему пустырю, и я знаю, что до самого Покрова, когда  изморозь по утрам брызнет повсюду серебром, оранжевые фонарики будут светить ярко и упрямо и пожухнут только тогда, когда ударят крепкие заморозки.

В алых колокольчатых  чашечках физалиса зреют плоды – шаровидные красные ягоды. Очень сочные, они годятся к столу,  если плоды сорваны не с декоративного физалиса.  Если пищевой, то, утверждают, нет ничего вкуснее и полезнее его сока или варенья к чаю из самовара, который всегда сипит у меня на террасе. Но я не уверен, какой физалис растет возле моего домика на пустыре – пищевой или декоративный. Буду заниматься распознаванием...

Вместе с редким туманом смиренно тает  сентябрьское утро. Сквозь мутные облака прорывается яркое солнце. Тыквы на огороде вспыхивают разноцветными огнями.

 В немом  спокойствии полупустой деревни затаилась осенняя грусть. Это чувство захватывает тебя. Его не описать словами.  Это состояние духоподъемной грусти, и оно  помимо твоей воли погружается в тебя. Даже хочется тихо плакать, но так, чтобы никто не видел твоих слез. Но это не слезы горя, беды, а слезы умиления, светлой печали, которая тебя не снедает, а заставляет крепко жить, нежно любить - любить тот край, который зовется твоей Родиной, Отечеством твоим.

И вдруг понимаешь, что любовь к родному краю рождается не через призывы, декларации, всякие пропагандистские клише, властные увещевания. Любовное, сыновнее чувство вырастает само собой, когда ты дышишь воздухом родных пространств, умываешься их животворной росой, утоляешь жажду той водицей, которая тебе что молоко матери.
Простые, незамысловатые предметы на родине входят в твою душу естественно, и ты их принимаешь и любишь безотчетно, без всякой задней мысли и воспитательных поучений – любишь так, как своих детей и внуков…

Пасмурность утреннего неба сменяется ясностью голубого осеннего дня. Молодая березка на лужайке возле дома золотится десятком золотых пятачков. Они потихоньку слетают с кудрявой молодой кроны и устилают рядом зеленый изумруд  отавного луга.

Скоро, скоро листопад, и золотая пороша  устелет деревенский околоток.

*Иллюстрация художницы Ольги Мороз