Проходит род за родом на земле,
Сменяются в надежде поколения.
В наследство оставляют на челе
Прощальный поцелуй и накопленья.
И… музыку!
Как зов, как божий глас,
Родившись в небесах, она к земле летит
проворно.
И вы уже берёте контрабас,
Кларнет или рожок, или валторну.
К мелодии небесной в самый раз
Прибавить тонкий бодрый штрих мажорный,
Немного грусти, скромной флейты звук…
От страсти пусть заплачет нежно скрипка,
Ударит барабан, волнуя чуткий слух, –
На подвиг позовёт. И запоёт
Труба…
Ещё неясна, зыбка звуков тайна
Рассыплется на множество ключей...
Исполненная лёгкостью хрустальной,
Нам о любви споёт виолончель.
А следом – веский, чопорный пунктир –
Мелодия, бесспорно, благородна.
Так царственно и грозно на турнир
Зовёт прекрасных рыцарей валторна!
Предвестником победы, громкой славы,
Судьба стучится в двери наобум…
О будущем нам возвестят литавры,
Тревожа и смущая тонкий ум.
Услышав колокольчиков напев,
Закружит в танце муза Терпсихора.
И снова скрипка! В ней – и страсть, и гнев!
Прелюдия божественного хора.
Стара, как мир, история любви.
Традиции, привычки, чувства, нравы –
Всё в музыке сплелось: надежды и забавы,
Мечты полёт и нежный шум дубравы…
И крик толпы: – Маэстро! Браво!
Браво!
И величаво мелодию закончит дирижёр.
Чтобы, услышав зов небес, начать сначала.
О, музыка! во всём твой голос слышу!
Ты – песнь небес, дарованная свыше!