На секунду поверить, что все это было не с тобой. Каждая мысль — это фикция, порождённые больной фантазии, давно начавшийся первой стадии шизофрении. Перемахнуть через порог лета к ногам осени, а затем отдать должное ушедшим друзьям, выпить за них пару стаканов виски и отпустить мысли в вечность.
Похоронив себя под завалом желтых листьев в старом парке и понять, что все это понарошку. Впустить в больное горло порывы ветра, и выкашлять остатки вместе с едким дымом. Попрощавшись со своей сущностью, принять себя нового, словно родился заново и мой первый звук — это крик. Вновь удалить из списка тех людей к которым, увы, никогда уже не ляжет твое сердце. Да и лежало ли оно когда-то? Надеюсь, что они сделали это сами, ведь я слишком неуверенный в себе.
Шагнуть в будущее в котором тебя ждет лишь одно будущее, - взросление.
Миг между прошлым и настоящем, расстояние неизвестно. Каждый день мы умираем немного, каждый день мы немного живем.