Всё ж правильно, что птицы летят мимо
И не прощаются ни с кем, не говорят
О снах своих, о побережьях Крыма,
О том, как можно столько лет подряд
Глядеть туда, на солнечные скалы,
И не иметь возможности вздремнуть
На пиках их. Всегда вам, птицы, мало
Свободы, ветра - это ваша суть.
Свободою присытиться возможно ль?
Так, чтоб не виделись бескрайние поля
Во снах во всех, когда над бездорожьем
Свои секреты шепчет вам земля.
И вновь над лесом, губкою зеленой
Раскинувшемся средь бетонных стен,
Промчитесь вы путём совсем не новым,
Ведь вы не жаждете обнов и перемен.
Вы крыльями цепляетесь за небо
И рвёте кучевые облака.
Зимой, весною, без воды, без хлеба,
Вы "до свиданья" слышите в "пока".
В глазах холодных цвета льдистой стали
Мольба одна: "Пожалуйста, не вниз".
Вам нет забот до грамот и медалей,
Вам лишь бы чувствовать полёт и ветра свист.
Всё ж правильно, что птицы летят стаей:
Сквозь сон, реальность, пламя или лёд.
Ты посмотри - сейчас они растают,
Тебе ж останется бумажный самолёт.