Золотой коньяк в бокале,
Темный стол, и он напротив.
За спиною тихий вечер.
Ни туристов, ни машин.
Может и есть они-туристы и машины, но не вижу и не слышу их. Слышу своеобразный акцент и приятную русскую речь. Он говорит, улыбается и даже слушает, что отвечаю. А в голове слышатся мелодии, услышанные в Домском соборе,и увиденное, но не покорившее сердце Рижское взморье.
Впереди дороги, горы, жара.
Завтра я отдам рыцарю щит и меч, утраченный им еще в прошлой жизни.
Почему-то щемит сердце.
Милая девушка Вика, с выразительными глазами, приносит странного фиолетового цвета печенье.
Говорим о прошлых успехах и неудачах, о виртуальных врагах и реальных товарищах. Бесконечно близко и понятно мне все, что он рассказывает, потому что мы "дети" исчезнувшей страны.
Пусть велосипед, поставленный для вида, унесёт его и на мои дороги.
Мы идем по улицам его детства. Приятно представлять этого взрослого человека мальчишкой. Эффекта его "маленького" добавляет и то, что жива бабушка, и папа его называет Сереженька.
Теплый мягкий голос сообщил: Сереженька уже вышел.
Невысокий, поджарый,упругая походка мальчишки, длинные волосы, едкие словечки и добрый взгляд. Я запомню тебя таким.
Честь имею! Мой Капитан!
Если кто не верит в то что я была счастлива!
http://www.proza.ru/2017/09/01/92